C’era una persona

Aveva un nome d’altri tempi, si chiamava Fedora.

Era la più cara amica di mia madre: si erano conosciute in ospedale, avevano legato da subito, si adoravano e molti le scambiavano per sorelle, complice anche il fatto che si somigliavano molto.

Insieme se ne inventavano di tutti i colori: con loro ho imparato ad amare le gite sul Lago Maggiore, da loro (e più precisamente da mia madre) nacque l’aneddoto del tram dirottato che prima o poi racconterò, con loro il Natale era veramente speciale.

Per Fedora ero come un figlio: lei non aveva potuto averne e questo le era sempre pesato molto, così iniziò a riversare quell’affetto su di me; ammetto che, soprattutto quand’ero adolescente, ne approfittavo un po’: sapevo bene che se le avessi indicato qualcosa che mi piaceva, prima o poi me l’avrebbe regalato, sempre che fosse nelle sue disponibilità.

Le volevo bene, tanto.

Fu lei ad essermi accanto il giorno del mio matrimonio, prendendo il posto di mia madre.

Poi, complici tanti impegni, iniziammo a non vederci granché, anche se ci sentivamo spesso.

Tante volte mi disse, in un anno e mezzo, che mi sarebbe venuta a trovare appena avesse trovato il tempo: doveva ancora vedere la casa risistemata e le foto del matrimonio.

Un anno e mezzo dopo ebbe un’emorragia addominale, finì in coma e, dopo qualche mese, non ce la fece.

Non vide mai quelle foto.

E’ così, nel modo peggiore, che ho imparato a non credere mai che ci sarà sempre tempo per fare qualcosa: ho imparato a cogliere al volo i desideri, i sogni, le aspettative ed a fare di tutto per renderli reali, senza pensare che "un giorno forse…".

Mi è necessario, oramai.

Per sentirmi vivo, per gustare appieno la vita, per sapere che non arriverà mai un giorno in cui rischierò di dire "e se l’avessi fatto?"

Per me è fondamentale.