Un mondo selvaggio

Questo post nasce quasi per caso, in una di quelle giornate in cui la sveglia si accende e la radio trasmette una canzone che si pianta in testa come un imprinting.

Oggi è andata così: ore 7.20, lo stereo si accende sulla fedele Radio Capital che trasmette un piccolo grande gioiello firmato Cat Stevens, Wild World, che mi rimane talmente in testa da farla andare cinque volte di fila sullo stereo dell’auto mentre mi dirigo al lavoro.

Ma cos’ha di tanto bello questa canzone da ottenere un effetto del genere?

In primis la musica: il giro di accordi su cui si basa è qualcosa di avvolgente e insinuante, che entra nel cuore e nello stomaco e li fa propri, come non li volesse più lasciare andare; non è una canzone rassicurante, né allegra, ma proprio per questo la sua musica attecchisce: riesce a toccare le corde sofferenti di chi la ascolta, nutrendosene e, in qualche modo, lenendole.

E poi c’è il testo, la storia, raccontata come nella scena di un film.

Chi canta è un uomo, probabilmente di una certa età, innamorato di una donna molto più giovane.

Per lei ha messo in gioco tutto ciò che aveva, perdendolo, investendo in un rapporto della cui incertezza non ha voluto tener conto.

Ora, però, lei se ne vuole andare.

Anzi, se ne va.

Perché sta crescendo, perché sta mettendo su ali proprie, perché ha bisogno di scoprire il mondo coi propri occhi e non con quelli filtrati di lui.

Se ne va, perché vuole vivere la propria vita.

Lui la lascia andare, con tutto l’amore di cui è capace, ma non riesce a non dirle che il mondo fuori è selvaggio, pericoloso e che lei non sarà più al sicuro: lui l’ha protetta fino a quel momento, ma non potrà più farlo.

Eppure è proprio questo il punto: si potrebbe essere tentati di simpatizzare con lui, col suo dolore, con l’aver perso tutto investendo su una persona che non ci sarà più, di considerare lei una stronza ingrata… e si sbaglierebbe.

La differenza di età, o di maturità, o di esperienza, fa sì che le loro strade non possano più procedere in parallelo: lui le ha fatto da mentore, da “protettore” (suona male, ma passatemela), per certi versi da padre, ma lei ora deve diventare completa; lui le dice “non potrò più difenderti”, ma proprio qui è il punto: se una persona verrà sempre protetta non potrà diventare forte, rimarrà una bambolina di ceramica che rischia di infrangersi con la prima vibrazione.

Andar via prima di sentire l’oppressione di una situazione del genere è un atto di enorme coraggio e saggezza: doloroso per entrambi, certo, ma comunque necessario; il rischio, altrimenti, sarebbe di trasformare l’amore passato (e forse presente) in un futuro odio.

Un’ultima nota prima di lasciarvi alla canzone: se provate ad escludere un paio di versi all’inizio, noterete che il testo sarebbe perfettamente adattabile a un padre iperprotettivo che vede la giovane figlia voler spiccare il volo da sola… il che la dice lunga sulla natura del rapporto raccontato, così come di alcuni rapporti reali ad esso simili.

Buon ascolto.