{"id":8149,"date":"2021-04-20T10:13:52","date_gmt":"2021-04-20T08:13:52","guid":{"rendered":"https:\/\/www.ariesblog.it\/?p=8149"},"modified":"2021-04-20T10:13:56","modified_gmt":"2021-04-20T08:13:56","slug":"racconto-storia-di-un-bosco","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/oldmanaries.it\/index.php\/2021\/04\/20\/racconto-storia-di-un-bosco\/","title":{"rendered":"Racconto: Storia di un bosco"},"content":{"rendered":"\n
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Due o tre mesi fa, su Instagram, avevo chiesto a chi mi segue suggerimenti di scrittura, per trovare nuovi spunti con cui alimentare questo spazio. Ne sono arrivati alcuni, ma nel frattempo varie situazioni e – inutile negarlo – un bel po’ di offuscamento mentale me li hanno fatti lasciare un po’ da parte. Oggi cerco di rompere il ghiaccio pubblicando il primo risultato: era un racconto nato da un topic suggerito da una persona che ora non ha pi\u00f9 un ruolo nella mia vita e non credo neanche lo legger\u00e0. Dovesse farlo la ringrazio comunque, com’\u00e8 giusto che sia, per lo spunto. Il topic era esclusivamente il titolo stesso: Storia di un bosco.<\/strong><\/em><\/p>\n\n\n\n

\u00c8 il primo racconto che scrivo dopo non so quanto, per cui spero di non essere troppo arruginito, ma se vorrete darmi qualche riscontro mi farete solo piacere.<\/em><\/p>\n\n\n\n

\n\n\n\n

Storia di un bosco<\/h3>\n\n\n\n

Quando siamo nati?
Il tempo \u00e8 un concetto cos\u00ec strano per noi che siamo insieme e separatamente.
Ci sono parti di noi germogliate ieri che saranno alte e robuste solo tra innumerevoli stagioni. Altre sono tornate alla terra, cibo delle nuove generazioni.
Siamo giovani, antichi, nuovi, vecchi, esperti, curiosi.
Nati oggi, ieri, secoli fa e domani.
La nostra non \u00e8 una storia sola. Sono le migliaia di intrecci nati da ogni seme trasformatosi in tronco, ogni animale nato, vissuto e morto, ogni goccia di pioggia fermatasi tra le foglie o giunta al terreno.
Non sappiamo raccontarla. O forse voi non sapreste ascoltarla, perch\u00e9 il nostro racconto sarebbe di suoni e umidit\u00e0, di odori e colori, di vibrazioni e silenzio, di pioggia, neve, fango e sole, di caldo, freddo e umidit\u00e0, di funghi, corvi, lucertole e ragni.
E umani, ovviamente.
Come quei due, quelli che stanno girando da un\u2019ora.
Guardateli.
Lei ride, non \u00e8 mai stata qui, la riconosceremmo.
Dall\u2019aspetto vi assomigliate un po\u2019 tutti, ma ognuno di voi ha un suo odore, un modo di camminare sul nostro terreno, di occupare il nostro spazio. Se vi guardassimo e basta sareste tutti uguali, ma cos\u00ec, cos\u00ec non c\u2019\u00e8 uno uguale all\u2019altro.
No, lei non \u00e8 mai venuta qui. Ride. Ci piace, non sta urlando. Odiamo quando urlate. Disturbate i nostri amici pi\u00f9 timidi. E poi se qualcuno venisse a casa vostra non invitato e iniziasse a urlare come la prendereste?
Appunto.
Casa.
Strana questa parola.
L\u2019abbiamo imparata nel tempo, sappiamo che per voi \u00e8 importante, ma non ci \u00e8 del tutto chiara.
Abbiamo capito che ha qualcosa a che fare con quelle stranezze squadrate che vediamo in lontananza, ma la curiosit\u00e0 di come siano dentro rimarr\u00e0 sempre con noi. Sono rifugi per umani, per\u00f2. Come noi diamo rifugio ai nostri ospiti. Questo l\u2019abbiamo capito. Ma tanto di voi non sappiamo se non per quello che dite o vivete qui, in mezzo a noi.
Eppure vi conosciamo.
Alcuni di voi sono nostri amici. Loro lo sanno e noi lo sappiamo.
Vengono a trovarci, camminano delicati e trovano il loro angolino.
C\u2019era la scrittrice.
Aveva trovato un tronco scavato da un fulmine. Era vivo, era unico e lei aveva deciso subito che sarebbe stato il suo luogo sicuro e lui, ve lo possiamo dire, ne fu felice. Non era pi\u00f9 in grado di crescere molto, di rendersi visibile con la sua chioma. I rami crescevano, le foglie anche, ma radi e a fatica. Eppure lei l\u2019aveva visto e ne aveva amato la sua particolarit\u00e0 e il tronco l\u2019aveva amata anche solo per quello.
Fu tante stagioni fa.
Lei un giorno non torn\u00f2 pi\u00f9. Prima o poi capita sempre. Siete cos\u00ec decidui e fragili.
Il tronco, di suo, pian piano smise anche di metter quelle poche foglie e secc\u00f2. No, non fu per tristezza. La tristezza \u00e8 per gli umani. Ma gli manc\u00f2 la sua amica, quello s\u00ec.
E c\u2019era il disegnatore. Oh, lo ricordiamo bene. A lui piaceva il laghetto, quello che trovate vicino al nostro bordo occidentale. Adorava il riflesso della luce al tramonto e veniva qui appena poteva, un\u2019ora prima e fino a che non vedeva pi\u00f9 nulla.
Trovava sempre qualcosa di nuovo da disegnare: cuccioli umani che giocavano, anatroccoli che imparavano a nuotare, il riflesso stesso.
Quelli di noi pi\u00f9 vicini, non lo neghiamo, sbirciavano. Siamo curiosi di tutto ci\u00f2 che \u00e8 nuovo. Sbirciavano e poi ci trasmettevano ci\u00f2 che vedevano. Le immagini, s\u00ec, ma non solo: soprattutto le vibrazioni che generavano.
Era bravo.
Ci manca.
Ma in tanti altrettanto bravi siete passati di qua. Voi umani sapete essere incredibili e quando qualcuno come loro diventa nostro amico, ci viene a trovare, ci ricordiamo di quanto speciali possiate essere.
Cos\u00ec come quando venite qui ad amarvi. Che belli siete. A volte emozionati e maldestri, altre tanto passionali da ricordarci alcuni dei nostri ospiti pi\u00f9 pelosi. Cos\u00ec assetati di tornare a noi e di vivervi in noi. Forse \u00e8 allora che vi preferiamo. Siete in noi. Siete noi. Siete vivi. E poi \u00e8 cos\u00ec divertente vedere in quante forme riuscite a vivere il vostro amarvi. Un uomo e una donna. Due uomini. Due donne. Pi\u00f9 uomini e pi\u00f9 donne. Siete belli. Siete vivi. E in quel momento siete noi.
Eppure.
Eppure siete capaci di tanta bruttezza.
Quanti di voi sono sepolti in noi.
Sono diventati parte di noi.
Non capiamo.
Vita e morte sono un tutt\u2019uno, lo sappiamo, ma non capiamo alcune vostre morti.
Non hanno senso.
Non sono vecchiaia.
Non sono fame.
Sono rabbia e freddezza e insensibilit\u00e0.
Siete strani voi umani, s\u00ec.
Belli e orribili.
Magici e cruenti.
Parte di noi e pronti a distruggerci.
Capaci di orrori e di dolcezza.
Come quei due.
Sono ancora qui.
Guardateli.
\u00c8 uno di quei giorni in cui l\u2019umidit\u00e0 d\u00e0 l\u2019impressione che piova dentro di noi, ma sembra non importi.
Lui cerca di mostrarsi esperto del nostro mondo. Della nostra storia. Divertente come pensiate di conoscerla. Esilarante sentirla raccontare da voi. Tante imprecisioni. Cose mai accadute e altre andate esattamente cos\u00ec.
Ma non importa: lui parla, fin troppo.
Vuole fare colpo.
Anche questo l\u2019abbiamo visto migliaia di volte. Come siete fragili quando in gioco \u00e8 il vostro cuore. Eccolo, lo sentiamo.
Vibra nel terreno fino a noi.
Tu-tum\u2026 tu-tum\u2026 tu-tum\u2026
Sentiamo il suo cuore battere. \u00c8 innamorato. E impacciato. Vorrebbe colpirla con le sue parole, senza comprendere che se mai lo far\u00e0 sar\u00e0 per ci\u00f2 che \u00e8. Ma lei ride, ascolta, spesso lo sfotte bonariamente e ridono insieme, lui nervoso ma ogni istante un po\u2019 meno. La loro risata si fonde al vento umido tra i nostri rami. Suona bene, questo \u00e8 certo. Vibra con noi. Vibrano con noi.
Lei si ferma. Sorride e lo guarda. Rabbrividisce per colpa nostra, ormai \u00e8 tardi, umido, freddo per i vostri standard.<\/p>\n\n\n\n

– Hai freddo? Vuoi il mio giubbotto?<\/p>\n\n\n\n

Lei lo guarda un po\u2019 divertita e un po\u2019 scrutandolo.<\/p>\n\n\n\n

– S\u00ec, un po\u2019, ma no, non c\u2019\u00e8 bisogno. Torniamo? Possiamo prepararci qualcosa di caldo. Magari guardiamo qualcosa.<\/p>\n\n\n\n

Lui sostituisce la delusione del rifiuto con la gioia della proposta.
Si incamminano veloci, stretti nei rispettivi giacconi. Lui continua a parlare, non smette mai, riusciamo a sentire la sua voce dissolversi piano.
Ed \u00e8 silenzio. Il nostro, quello pieno di suoni.
Siamo di nuovo qui, soli senza esserlo, completi in noi eppure curiosi.
Come proseguir\u00e0 la loro serata?
E le loro brevi vite?
Rivedremo mai quei due?
Insieme o separatamente?
O resteranno memorie come il disegnatore, la scrittrice, i tanti lettori e gli ancor pi\u00f9 amanti?
Non lo sappiamo, non possiamo saperlo.
E, in fondo, non ci interessa davvero.
Sono passati in noi, che eravamo, siamo e saremo.
Sono gi\u00e0 parte della nostra storia.<\/p>\n\n\n\n

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