Poco più di un anno fa terminavo l’editing della terza parte del romanzo.<\/p>\n
Ero felice ed eccitato dall’esserci finalmente riuscito e mi convinsi che, a quel punto, avrei tenuto il ritmo.<\/p>\n
Decisi solo di attendere un po’, in parte per fare assestare quanto fatto, un po’ per attendere qualche reazione di chi lo avrebbe ricevuto.<\/p>\n
Ci fu una catena di contrattempi.<\/p>\n
Responsi che impiegarono un bel po’ ad arrivare (senza contare i desaparecidos).<\/p>\n
Lavoro che aumentò.<\/p>\n
Poi la malattia di Zen, il precipitare della mia situazione personale, i mesi di preoccupazioni, paura e disperazione.<\/p>\n
Un anno, in questo modo, passa in fretta ma, soprattutto, ci si rende in fretta di nuovo inerti.<\/p>\n
Sembra che le idee si fermino, si nascondano, abbiano paura di uscire e, in qualche modo, tu stesso hai paura di andarle a cercare perché non vorresti scoprire che non ci sono più.<\/p>\n
Eppure un paio di mesi fa qualcosa si era mosso e, pur se su appunti, le idee erano fluite come nulla fosse.<\/p>\n
Poi, di nuovo, fermo.<\/p>\n
Ora basta.<\/p>\n
Non ci sono scuse, non c’è ragione che tenga.<\/p>\n
Ho due giorni davanti con tempo libero a sufficienza per spostare quel macigno e lasciar scorrere di nuovo le parole.<\/p>\n
Troppo facile, altrimenti, dire “quanto vorrei terminare il romanzo”.<\/p>\n
C’è solo un modo per farlo: scrivere. <\/p>\n
E non prima o poi.<\/p>\n
Ora.<\/p>\n
<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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