Quando mor\u00ec mia madre, una delle mie prime reazioni fu quella di tenere da parte suoi oggetti. Una borsa, uno scialle, un profumo.<\/p>\n
Pensavo che avrebbero tenuto vivo il suo ricordo, che tenendoli stretti a me avrei avuto una parte di lei.<\/p>\n
Addirittura finii per guardare storto mio padre quando inizi\u00f2 a cambiare alcune cose nella casa dove lui viveva, come se quei cambiamenti avessero potuto cancellare la presenza di mia madre.<\/p>\n
Quando mor\u00ec mio padre, in parte, accadde qualcosa di simile. Presi con me il suo borsello. Un suo giubbotto. Un suo portachiavi.<\/p>\n
Di nuovo l'istinto fu quello di avere con me qualcosa di suo, per tenerlo con me.<\/p>\n
Ma gli oggetti non trattengono le persone, n\u00e9 la loro essenza, n\u00e9 il loro simbolo.<\/p>\n
La borsa di mia madre \u00e8 finita in un cassetto per anni, finch\u00e9 non ho deciso di donarle una nuova vita.<\/p>\n
Il borsello di mio padre \u00e8 nel mio armadio.<\/p>\n
Il giubbotto lo uso ancora di inverno, perch\u00e9 \u00e8 un bel giubbotto.<\/p>\n
Ma le essenze non ci sono pi\u00f9.<\/p>\n
La presenza non \u00e8 l\u00ec dentro.<\/p>\n
Eppure appena qualcuno ci lascia cerchiamo consolazione nei suoi oggetti, in ci\u00f2 che era loro, ci\u00f2 che li accompagnava giorno per giorno: sentiamo l'odore su una maglia, vediamo i segni di utilizzo su qualcos'altro.<\/p>\n
Ma non durano.<\/p>\n
Mai.<\/p>\n
E dopo mesi, dopo anni, scopriamo che quello che rimane in noi di chi ci ha lasciati non \u00e8 negli oggetti, ma \u00e8 in qualcosa di pi\u00f9 etereo eppure pi\u00f9 reale.<\/p>\n
\u00c8 nei ricordi.<\/p>\n
\u00c8 nelle parole, memorizzate o scritte.<\/p>\n
\u00c8 nell'eredit\u00e0 di emozioni che la vita vera lascia alle sue spalle, nella traccia che ognuno di noi deposita muovendosi nelle vite degli altri.<\/p>\n
Sono profumi dell'anima, suoni della mente, immagini del cuore.<\/p>\n
Ed \u00e8 la vera essenza di ognuno di noi.<\/p>\n
\u00c8 l'aneddoto divertente a distanza di anni, quel litigio che tanto ci fece star male, quelle parole pronunciate sotto voce all'improvviso.<\/p>\n
E sono, se capita, le parole lasciate scritte.<\/p>\n
Dediche su un libro.<\/p>\n
Biglietti per una ricorrenza.<\/p>\n
Lettere.<\/p>\n
Poesie.<\/p>\n
Anche un blog, volendo.<\/p>\n
La nostra eredit\u00e0 \u00e8 l'anima che ci lasciamo dietro, quella che rimane in coloro che ci hanno amato e, perch\u00e9 no, detestato.<\/p>\n
La nostra eredit\u00e0 \u00e8 il ricordo che avranno di noi, il sorriso che faranno raccontando di quella cazzata che ci siamo inventati, la voce rotta al pensiero di un dolore condiviso, la gratitudine al ricordo di un aiuto ricevuto.<\/p>\n
La nostra eredit\u00e0 \u00e8 ci\u00f2 che avremo espresso con azioni e parole.<\/p>\n
Gli oggetti, quelli diventano importanti solo quando continuano a vivere: perderanno forse il loro ricordo iniziale e assumeranno magari un valore nuovo, quello di storia che si accumula.<\/p>\n
<\/p>\n
Stasera era al Teatro Libero a vedere uno spettacolo dedicato ad Alda Merini. Nella (splendida) rappresentazione, l'angelo custode di “Aldina” piange, pur non volendo, la sua scomparsa e cerca di tenere stretta a s\u00e9 tutti i piccoli oggetti che gliela ricordano: la collana, una farfalla meccanica, una sigaretta, la macchina per scrivere.<\/p>\n
Ma gli oggetti non consolano.<\/p>\n
Le parole di Aldina s\u00ec.<\/p>\n
Le memorie dei suoi racconti s\u00ec.<\/p>\n
L'amore che ha lasciato dietro di s\u00e9 s\u00ec.<\/p>\n
Il racconto divertito delle sue battute pi\u00f9 o meno volgari s\u00ec.<\/p>\n
“\u00c8 difficile lasciare andare le piccole cose”. Ma \u00e8 quando riusciamo a farlo che scopriamo le grandi che ci sono rimaste.<\/p>\n
E andando via da uno spettacolo del genere, insieme alla commozione, c'\u00e8 sempre quel pensiero.<\/p>\n
Della traccia che lasciamo negli altri.<\/p>\n
E la speranza che almeno un sorriso lo possa strappare.<\/p>\n
Oggi come un giorno lontano.<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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